sabatotrippa

Sono le 3,10 del 1 gennaio e concludendo un giretto su Fb dopo abbuffi e brindisi, leggo che Ugo Maria Tassinari ricorda la vecchia abitudine napoletana, spero deperita nel tempo, di gettare cessi usati dal quinto piano (ma anche dal quarto e dal sesto). Ho un episodio di vita da raccontare e non so perché mi ricorda la vita e la morte, la causalità delle cose e la fortuna.

Erano le nove circa del 31 sera del 1973. Andavo verso casa di amici a festeggiare. Il fatto succede in via Pignasecca, pieno centro popolare, anche se non storico (per i napoletani: vico Forno da piazza Pignasecca a via Roma). C’erano i soliti mucchi di mondezza. Ed è uno di quelli che mi ha salvato occhi o integrità fisica.

E insomma passo per questo vicolo e a un certo punto sento come un vento forte in viso e un tonfo sordo sul mucchio di scarole e cavolfiori e altri scarti alimentari. Ma un tonfo fortissimo. Mi volto e là dove non c’era niente, ora riluceva nel semi buio e intero, miracolosamente intero, un cesso di ceramica. Non si era rotto in mille schegge pericolose per l’attutimento della spazzatura e soprattutto mi aveva mancato.

Ma non esagero: essere preso in testa o non esserlo fu questione di pochi centimetri. E io ogni volta che ripenso a capodanno e alla morte, dove di solito romanziamo la fine delle persone e rendiamo eroica la sofferenza più bruta, ecco, mi chiedo: ma se io fossi morto con un cesso in testa, che cosa mai avrebbero detto di me amici e parenti. Quale senso avrebbe avuto la mia vita e la mia morte.

Ci vedo un segno karmico. Un cesso mi ha quasi ucciso, un cesso usato. E io ci rido e un po’ ci penso sopra. Era 37 anni fa.